На склоне летнего дня...

На склоне летнего дня,
Библиотеку покинув,
Я на улицу вышел,
Размышляя о том,
О чём не написано в книгах,
Прочитанных мной.
В ближайшем баре пивном,
Где также вином торговали,
Меня не взбодрило.
Как прежде,
Было пусто кругом и во мне.
Я шёл и завидовал всем:
Деревьям, и птицам, и детям
И даже пьянчужке тому,
Что валялся в траве у ворот.
Лишь себе не завидовал я!
В прошлом — горечь обид и утрат,
Восполнимых едва ли,
Разве что только там,
Где, живым, нам не быть никогда.
А в грядущем не то, что в мечтах,
Продлевающих в нас человека…
Ну да Бог с ним,
Со мною и с тем,
Что меня занимает давно!
Я ускорил шаги,
Словно вздумал
Себя обогнать,
Раствориться в толпе
И не знать,
Кто я, что я….
Наивный простак!
Так в сердцах я воскликнул,
Прохожих пугая,
И, напуганный сам,
Поспешил из толпы.