Это вовсе не сон…
Владимир Щеглов
Это вовсе не сон…
Их по ночам донимает бессонница —
Чёрной прожорливой жадною птицею…
Их голова от усталости клонится,
Мучает жажда… и — будто бы снится им:
Берег обрывистый — скальной уступостью,
Ветер порывистый — стылою тупостью…
Лица друзей жгут пустыми глазницами,
В тысячный раз упрекая… и снится им:
Расцветает в кошмарном сне:
Пятнами алыми белый снег.
Небо белёсое, зарево красное,
А под колёсами — грязь непролазная…
Строчками слёзными весточка мчится к ним.
Пахнет берёзовым дымом… и снится им:
Ненависть взглядами хлещет вдогонку им:
Через броню бьёт пощечиной звонкою,
Перелистать заставляет страницами
Память (безжалостно, грубо)… и снится им:
Расцветает в кошмарном сне:
Пятнами алыми белый снег.
Тропам нехоженым — обувь разбитая…
Смерть подытожит с ухмылкою сытою
Жатвой кровавой… Теперь торопиться им
Некуда стало… и — вовсе не снится им:
Расцветает на той войне:
Пятнами алыми белый снег.
© Владимир Щеглов